1.
Assim que te vejo
vermelha
ventre mate entre o verso
e o acidente
corpo preso em gestos
de liberdade.

Não te nomeio. Tua imagem
são mil nomes
sem nenhum receio.

Expões-te àquilo que passa
diante da lente
a inquietude latente do verbo
um arrepio
às voltas do cordão
silêncio tecendo o fio
que nos resgata
deste (im)provável
labirinto.

2.
(De feitio selvagem) o corpo
na urgência da finitude
sangrando palavras estorvadas
que não superam o desejo.

Se o tempo arrasta o mundo
e se basta
quero a vida
e seus pretensos milagres
nada que me afaste
da substância dos sonhos
para além do cordão
e das estradas
entranhas emolduradas
pelas manhãs.

a tarde se estende 
feito um rio canalizado 
em avenidas perdidas. 

corredores que emendam
esquinas,  refúgios,
amores vãos, 

verbos tecidos em lençóis 
de hotéis baratos.
anseios mal intencionados, 

carregam imensa questão:
aqui estamos ainda 
incertos do que será - 

manter a forma 
ou primar a rima?
faço as pazes com a dúvida. 

deixemos tudo no chão,
esse acúmulo de luares
e palavras infames. 

versos repetidos 
habitando nossa boca
como uma memória sem ruído. 

sentença de existir 
para entender o possível:
transformar arte em lugar. 

quadro que sustente
o corpo desvestido 
de rosto ou nome. 

DNA da saliva presa
numa xícara de café
ou na tampa da caneta. 

quem sabe de nós 
imersos na cidade
a ouvir oráculo das runas? 

no futuro da hora
pisamos sobre as coisas
que já não cabem no mundo.

1

nas linhas descontínuas das suas mãos 
a vidente enredou as ruas acidentadas do destino.
o inverno se avizinhando trazendo o deserto 
para baixo do equador 
era o presságio da desesperança
da falta de esmero da idade (as palavras 
penduradas no ponteiro do tempo 
se esquecem da sintaxe do desvelo 
e invadem o silêncio).
suspensa a estação dos encontros
na sutil e fragmentada história de vida.

2
mãos secas e despovoadas
hesitantes do plantio
em solos estéreis.
custa semear sepulturas
(templos de solidão infinda)
solos rasos e estéreis
de profundo vazio
onde o vento sussurra
o momento adiado.

vale enfim o poço
cavado onde o corpo
que se extingue na aparência
brota como mensagem
de futuras estações.

vultos à volta
movem-se lentamente 
feito lembranças 
de um tempo ardiloso 

o espelho prende à parede
translúcida realidade -
anverso das manchas de aço 
no impressionismo da face 

em vestes esvoaçantes 
(à moda dinâmica dos fantasmas)
cortinas balançam o vento 

revolvem poeira
sobre o soalho de pedra
que atravessa corredores 
da casa ancestral 

estiagem que anuncia
finitude de estações 
nesse acúmulo de setembros

É para isso que lhe escrevo
para que você possa entender
que a solidão é apenas uma distopia
um sintoma da nossa individualidade
nesse mundo de perplexidades irreparáveis.

É para isso que lhe escrevo
para que você resgate do útero da vida
o desassombrado
o momento inicial da única e efêmera união
que se acaba no corte do cordão umbilical
(essa é a marcha da subversão
à hierarquia conformada da origem).

É para isso que lhe escrevo
para que você aceite essa eterna condição 
que não é única nem se desdobra em abandono
pois há alguém que lhe escreve
na confluência das dimensões
onde jorram palavras entoando proximidade
caminhando na mesma direção.

Seis de agosto do ano de vinte duplo. A cidade parece habituada à nova peste. Azul absoluto no céu. Sem começo nem fim. Na fria manhã o vento se encarrega da poeira e difunde o som das sirenes tão comuns nesses dias. O dia seguirá igual aos outros: impuros e ininterruptos. Sobrepondo-se aos acúmulos de vida e morte.
Invadido pela luz era hora de postar-se ao espelho. Há duas formas de se olhar: a primeira é se aproximar e observar os detalhes do tempo. Outra é se distanciar ao máximo até que a imagem desapareça devagar. Como sendo levada pelo vento. De qualquer modo é impossível fugir da estação subitamente excessiva.
O tempo se desenrola em partes. Em alguma parte. E parte numa intenção simplificada. Essa história que se constrói em partes que desconheço. E que se repete. Outra noite insone: sem possuir o sono eis o que também se torna comum após tantas repetições.
Desço desse trem de sinuosas sinas. De dores inconfessadas. É o que basta para silenciar o anseio e enxergar a existência escancarada pelos fatos. Nada escapa à tela cromática do mundo. A identidade que se completa de si mesmo. Um misto de poeta e exegeta.
Essa duplicidade e concretude são as armas que empunho contra o mundo. Um pé no desejo outro no medo. E os acontecimentos logo abaixo do que não enxergo semelha a um sono extemporâneo. (Nesse agora durmo de mãos dadas com o sortilégio. O desejo é só imagens e poesia: barco navegando no pós tudo que o vento insiste impulsionar).